محمود حلمي*

في زاويةِ الحقلِ المهجورِ، كانت السَّماءُ تلبَسُ ثوبَها الرَّماديَّ، والنَّسيمُ يهمِسُ بين الأعشاب اليابسةِ، جلسَ العجوزُ على جذعِ شجرةٍ مهترئةٍ، ينظُرُ إلى الأفقِ الذي لم يعُدْ يحملُ سوى بقايا ضوءٍ شاحبٍ، كانت تلمعُ في عينيهِ ذكرياتٌ بعيدةٌ، أُناسٌ عبَروا الحياةَ كأنهم أطيافٌ، وها هُمُ الآنَ يسكُنُون ذاكرتهُ وحدَه.

الزَّمنُ كان يتسرَّبُ كالماءِ من بينِ أصابعِهِ دون أن يشعرَ، لم يكنْ يخافُ الموتَ، بل كان يخشى أن يُمحى أثَرُهُ من هذا المكانِ، رفعَ عينيهِ نحوَ الغيومِ الكثيفةِ، وكأنَّهُ يودِّعُ السَّماءَ للمرةِ الأخيرةِ، لكنَّ السُّكونَ كان الجوابَ الوحيدَ.

*كاتب من مصر